Записки на ходу: от птичек до загадок на мосту

например
перестать

о птичках
и пограничниках
отечества

перистые и кучевые?
ничего об этом не знаю
как и о многом другом, что проносится мимо, ускользает, не задерживаясь в сознании. Вот, например, пролетающая птица – вспорхнула, мелькнула крыльями и исчезла. Была ли это ласточка, стремительно рассекающая воздух в погоне за насекомыми, или, может быть, синица, деловито скачущая по ветвям в поисках пропитания? Не могу сказать. В моей голове сейчас лишь обрывки мыслей, мозаика впечатлений, собранных наспех.

это записка
едущего на трамвае

обыденность, которая становится холстом для случайных наблюдений. Окна трамвая – это порталы в другую реальность, мелькающие кадры городской жизни. Люди спешат по своим делам, машины проносятся мимо, улицы живут своей жизнью. А я, сидя у окна, пытаюсь уловить эти моменты, зафиксировать их, пока они не растворились в потоке времени. Мои пальцы механически нащупывают телефон, чтобы записать эту мимолетную мысль, этот образ, этот вопрос, который вдруг возник.

а вот
вопрос
велосипедиста

острое, внезапное. Он не звучит вслух, но я его чувствую. Велосипедист, проезжающий мимо, – он тоже часть этого городского пейзажа, но его движение, его свобода, его взгляд, направленный куда-то вперед, вызывают определенные мысли. Может быть, он думает о дороге, о маршруте, о том, куда держит путь. Или, может быть, его сознание тоже блуждает, как и мое, собирая разрозненные фрагменты реальности.

всё так
но
турки ли
это были
там
на мосту?

именно этот вопрос, казалось бы, совершенно не связанный с птичками, пограничниками или велосипедами, вдруг всплывает из глубин памяти, из какого-то неосознанного ассоциативного ряда. Мост, люди на нем, их лица, одежда, возможно, услышанная фраза на незнакомом языке – все это могло послужить триггером. И вот, в моей записке, сотканной из случайных наблюдений, появляется эта конкретная, почти детективная деталь. Был ли это момент из прошлого, случайно оживший в памяти, или реальное наблюдение, которое я не успел осмыслить? Не знаю. Оставляю это как есть, как еще один штрих к портрету этого ускользающего дня.

Андрей Черкасов.