что нам
какая музыка на небе
что полотенце верно пахнет дном
и горем небольшим
и — где — горят на улицах шары
а переход стоит закрыт
вот тёплый воздух ходит из угла
а вот металлолом
не помнить и не знать
вдвоём
Андрей Черкасов.
что нам
какая музыка на небе
что полотенце верно пахнет дном
и горем небольшим
и — где — горят на улицах шары
а переход стоит закрыт
вот тёплый воздух ходит из угла
а вот металлолом
не помнить и не знать
вдвоём
в этой тишине, где каждый звук
становится весомей и ясней,
где шорох листьев, дальний крик вокруг,
и голоса, сплетающиеся в ней,
мы ищем смысл, но не находим слов,
лишь отраженье наших смутных снов.
быть может, музыка небес — лишь эхо
тех чувств, что в сердце нашем замерли,
таких же тихих, как земное эго,
что в этой суете себя нашли.
а полотенце, пахнущее дном,
напоминает нам о вечном, о простом,
о том, что даже в мелкой суете,
в обыденности, скрыт глубокий след
того, что было, что останется в душе,
как отзвук прошлого, как давний рассвет.
и горечь эта, маленькая, но живая,
как соль на ране, тихо напевая,
становится частью нас, не отпуская,
и мы её принимаем, не роптая.
и где-то там, где яркие шары
горят на улицах, как будто бы мечты,
где смех детей и шум толпы,
где жизнь бурлит, где нет пустой игры,
там мы теряемся, но и находим свет,
в сплетении судеб, в круговороте лет.
а переход, что кажется закрыт,
символом служит, что путь лежит
куда-то дальше, в неизвестность, в даль,
где ждут нас новые, неведомые дали.
и тёплый воздух, что из угла бежит,
как будто бы дыхание самой души,
несёт с собой истории, что хранит,
и шепчет тайны, что ещё не раскрыты.
а металлолом, забытый и ненужный,
свидетель прошлого, что стал уже недружным,
напоминает нам, что всё преходяще,
что время всё стирает, всё меняет, всё сплетает.
и в этой точке, где всё кажется пустым,
где нет ответов, где всё так непривычно,
мы находим друг друга, и этот миг,
становится драгоценным, неповторимым.
не помнить и не знать — вот наша роль,
быть здесь и сейчас, забыв про боль,
вдвоём, в объятиях друг друга,
в этой вселенной, где нет ни зла, ни вьюги.
лишь тишина, что говорит о многом,
и взгляды, что сплетаются в поток,
где каждый миг — как вечность, как итог,
и в этом простом, мы обретаем рок.
Андрей Черкасов.