Ребёнок ветра
бедненькое дитя
ветер забыл тебя
с тех пор ты здесь бедя
(сея беду) сведя
все прорехи и пустые ответы в одно
как выглядит ребёнок ветра
оставленный у остановки
прозрачны глаза, никакого цвета
ветхонькие обновки
кто сведает его ветхие лета
когда все лёгкие лета
облетают (не все облетели)
пока выцветают циновки
повешенные на небо вдали
можно угадать его у земли
Ольга Баженова.
бедненькое дитя
ветер забыл тебя
с тех пор ты здесь бедя
(сея беду) сведя
все прорехи и пустые ответы в одно
как выглядит ребёнок ветра
оставленный у остановки
прозрачны глаза, никакого цвета
ветхонькие обновки
кто сведает его ветхие лета
когда все лёгкие лета
облетают (не все облетели)
пока выцветают циновки
повешенные на небо вдали
можно угадать его у земли
Ольга Баженова.
Он сидит, сгорбившись, в ожидании, словно статуя, вылепленная из пыли и одиночества. Его пальцы, тонкие и бледные, теребят край изношенной рубашки, на которой видны заплатки, словно следы прошлых невзгод. Глаза, лишенные блеска, смотрят куда-то вдаль, туда, где небо сливается с горизонтом, и где, возможно, таится ответ на его немой вопрос. В них нет ни детской наивности, ни юношеской дерзости, лишь отблески пережитого, отпечатки холодных ночей и голодных дней.
Он – дитя, чье детство было украдено ветром перемен, который пронесся мимо, не заметив его хрупкой фигуры. Ветер, который должен был приносить свежесть и прохладу, стал для него символом забвения, оставив его одного на обочине жизни, у остановки, где останавливаются лишь те, кто ищет путь, но не может его найти. И вот он здесь, «бедя», сеящий вокруг себя не злобу, а скорее печаль, отражение собственной потерянности.
Его «ветхие лета» – это не годы, а прожитые мгновения, наполненные тревогой и неуверенностью. Он видит, как другие дети, смеясь, убегают навстречу своим мечтам, как их родители, заботливо держа за руки, ведут их по светлой дороге. А он? Он остался позади, в тени, где солнечные лучи едва пробиваются сквозь завесу неопределенности. Его «обновки» – это лишь жалкие попытки скрыть наготу, залатанные лоскутки, которые не могут скрыть зияющие дыры в его душе.
Он наблюдает за миром, который продолжает жить своей жизнью, не обращая внимания на его существование. Легкие лета, полные счастья и беззаботности, облетают его, как осенние листья, оставляя после себя лишь горечь и сожаление. Он видит, как «циновки», сотканные из надежд и планов, выцветают на фоне равнодушного неба, как мечты, которые когда-то казались такими яркими, постепенно теряют свой цвет.
Но даже в этой беспросветной мгле, где все кажется потерянным, можно угадать его присутствие «у земли». Он – часть этого мира, пусть и забытая, пусть и покинутая. В его тихом присутствии, в его немом ожидании, кроется нечто вечное, нечто, что напоминает о хрупкости человеческой жизни и о том, как легко потерять свой путь, когда ветер забвения уносит тебя прочь, оставляя лишь пустые ответы и зияющие прорехи в душе. Он – напоминание о тех, кого мир предпочитает не замечать, о тех, чья история написана на ветру, невидимая, но ощутимая.