Анализ стихотворения Игоря Булатовского

вся старость весь позор слоновьи стопы тьмы
и маленький огонь волшебный и свирепый
и маленьких огней двоящиеся тьмы
и кожаный мешок страшней варёной репы

в двоичной скорлупе не боль или не боль
не безударный стук ударный
но ты один но ты один и ноль
дарёный впаренный бездарный

тьма опускается и близко так видны
ее подошв истертые морщины
проходят стадом шестистопные слоны
по сердцу пятистопного мужчины

Игорь Булатовский.

вся старость весь позор слоновьи стопы тьмы
и маленький огонь волшебный и свирепый
и маленьких огней двоящиеся тьмы
и кожаный мешок страшней варёной репы

в двоичной скорлупе не боль или не боль
не безударный стук ударный
но ты один но ты один и ноль
дарёный впаренный бездарный

тьма опускается и близко так видны
ее подошв истертые морщины
проходят стадом шестистопные слоны
по сердцу пятистопного мужчины

Этот ритм, этот пульс, что бьется в груди,
всё меньше, всё тоньше, но всё ещё звучит.
Как эхо забытых, но не ушедших дней,
так старость ступает, всё ближе, сильней.
Она не приходит внезапно, как гром,
а ползёт, как туман, окутывая дом.
Всё то, что казалось когда-то живым,
становится хрупким, уязвимым, иным.
И кожа, что некогда гладкой была,
теперь, как пергамент, морщинами вся.
И взгляд, что сиял, теперь полон тоски,
а руки дрожат, как осенние листвы.

Но где-то внутри, в глубине души,
горит огонёк, что не хочет спешить.
Он мал, но силён, он волшебен и свят,
он борется с тьмой, он не знает преград.
Он может быть светом, что путь укажет,
и может быть пламенем, что всё накажет.
Он двойственен, как и сама эта жизнь,
где свет и где тьма, где есть грань, где есть приз.
И в этой борьбе, в этой вечной игре,
мы ищем ответы, как в призрачном сне.

В двоичной системе, где всё разделено,
где есть только «да» и где есть только «нет»,
где нет полутонов, где всё так просто,
мы ищем свой смысл, свой собственный пост.
Не боль, а её отражение в зеркале,
не стук, а его отзвук в пустом переулке.
И ты остаёшься один, как и прежде,
в безмолвии мира, в своей надежде.
Ты – ноль, или единица, ты – что-то, что есть,
дарёный судьбой, или впаренный в лесть.
Ты – гений, бездарность, ты – всё, что в тебе,
всё то, что скрывается в этой борьбе.

И тьма наступает, всё ближе, всё явственней,
её подошвы, её изношенный след.
Она не бывает безликой, безгласной,
она – часть всего, что оставило свет.
И слоны, что когда-то ходили по полю,
теперь маршируют по сердцу мужчины.
Не в прямом значении, а в метафоре боли,
в тяжести лет, в невидимой тине.
Они топчут надежды, они смиряют мечты,
они давят на душу, они рвут на куски.
Но даже в их грохоте, в их грозном шагу,
есть что-то от жизни, что мы бережём на бегу.
Игорь Булатовский.