Анализ стихотворения Бориса Поплавского: Символизм и глубина
Ты говорила: гибель мне грозит,
Зелёная рука в зелёном небе.
Но вот она на стуле лебезит,
Спит в варварском своём великолепьи.
Она пришла, я сам её пустил,
Так вспрыскивает морфий храбрый клоун,
Когда, летя по воздуху без сил,
Он равнодушья неземного полон.
Так воздухом питается пловец,
Подпрыгивая кратко над пучиной,
Так девушкой становится подлец,
Пытаясь на мгновенье стать мужчиной.
Так в нищенском своём великолепьи
Поэзия цветёт, как мокрый куст,
Сиреневого галстука нелепей,
Прекрасней улыбающихся уст.
Борис Поплавский.
Ты говорила: гибель мне грозит,
Зелёная рука в зелёном небе.
Но вот она на стуле лебезит,
Спит в варварском своём великолепьи.
Она пришла, я сам её пустил,
Так вспрыскивает морфий храбрый клоун,
Когда, летя по воздуху без сил,
Он равнодушья неземного полон.
Так воздухом питается пловец,
Подпрыгивая кратко над пучиной,
Так девушкой становится подлец,
Пытаясь на мгновенье стать мужчиной.
Так в нищенском своём великолепьи
Поэзия цветёт, как мокрый куст,
Сиреневого галстука нелепей,
Прекрасней улыбающихся уст.
Зелёная рука, символ роковой,
Неизбежности, что ждёт в конце пути.
Она висела в небе надо мной,
Предвещая беды, что нельзя обойти.
Но вот она, в своём немом плену,
На стуле, словно статуя застыла.
Её величие, безмолвному огню,
Подобно, что было, но теперь остыло.
Я сам открыл ей двери, пригласил,
Позволил ей войти в мои владенья.
Как наркоман, что жаждет, и не жил,
Впрыскивает дозу, ищет забвенья.
Клоун, падающий с высоты небес,
Лишённый сил, но полон странной страсти.
Его душа, в неведомый процесс,
Погружена, в объятиях напасти.
Пловец, что воздух жадно ловит ртом,
Поднявшись над бездной, над волной морской.
На миг спасения, на краткий, чудный сон,
Он дышит жизнью, но опять под водой.
Так подлец, в порыве низменной мечты,
Пытается стать кем-то, кем не был никогда.
В короткий миг, забыв все грехи,
Он ищет силы, ищет в себе зла.
Но всё проходит, всё уходит прочь,
Лишь остаётся след, лишь отзвук в тишине.
И эта сила, что влечёт в ночь,
Остаётся лишь миражом во сне.
Так поэзия, в нищете своей,
Цветёт, как куст, что влагой напоён.
Её слова, как капли на заре,
Нелепы, но прекрасны, как закон.
Сиреневый галстук, как символ абсурда,
Не может затмить блеск живых глаз.
Улыбка, что сияет, как звезда,
Прекрасней слов, что рвутся из нас.
В этом противоречии, в этом хаосе,
Рождается истина, рождается свет.
Поэзия живёт, в своём экстазе,
Неся нам мудрость, свой завет.
Борис Поплавский.