Orbis круглый, деревенский,
мир — ответ, а не вопрос,
яблоко, что Ян Коменский
детям к завтраку принес
и разрезал пополам,
сок разбрызгав по столам.
А внутри его сердечка —
церковь с башенкой, гора,
то ли море, то ли речка,
ялик с парусом, жара,
облаков густой парик
землю превратил в парник.
И стоит над облаками
на лучах, как паучок,
солнце, топая пучками
золотых, щекотных ног,
и хохочет мир простой
от чечетки золотой.
И лежит под миром сажей,
выскобленной из печи,
ночь, а в ней лежат пропажей
лун стальные калачи,
и грызут их мыши звезд,
зубы точат, кормят хвост.
За столом, в чернильной луже,
я сижу, тупя очин.
Veni, puer! Мудрый муже,
я хочу не знать причин —
только яблок вкус и цвет:
джонатан, апорт, ранет…
Игорь Булатовский.
Orbis круглый, деревенский,
мир — ответ, а не вопрос,
яблоко, что Ян Коменский
детям к завтраку принес
и разрезал пополам,
сок разбрызгав по столам.
Словно символ мирозданья,
круглый плод, знакомый всем,
символизирует познанье,
что доступно без проблем.
Яблоко — начало мудрости,
первый шаг к великой сути.
А внутри его сердечка —
церковь с башенкой, гора,
то ли море, то ли речка,
ялик с парусом, жара,
облаков густой парик
землю превратил в парник.
Там, где семена прорастают,
где рождается заря,
где мечты свои сплетают
дети, солнцем озаря.
Там, где жизнь бурлит ключом,
и где всё под небесном.
И стоит над облаками
на лучах, как паучок,
солнце, топая пучками
золотых, щекотных ног,
и хохочет мир простой
от чечетки золотой.
Оно дарит свет и силу,
греет землю и сердца,
и в его лучах красиво
отражается краса
всего сущего, что есть,
в этом мире, полный честь.
И лежит под миром сажей,
выскобленной из печи,
ночь, а в ней лежат пропажей
лун стальные калачи,
и грызут их мыши звезд,
зубы точат, кормят хвост.
Темнота, что скрывает тайны,
ночь, что дарит сны покой,
где луна — как хлеб случая,
а звезды — будто червячки.
Ночь — загадка, ночь — полет,
где душа к мечте плывет.
За столом, в чернильной луже,
я сижу, тупя очин.
Veni, puer! Мудрый муже,
я хочу не знать причин —
только яблок вкус и цвет:
джонатан, апорт, ранет…
Мне не нужны рассужденья,
сложные, как путь судьбы,
мне нужны лишь ощущенья,
сладость жизни, без борьбы.
Яблоко — вот мой удел,
вкус, что душу мне согрел.
Сладость жизни, простота,
в каждом яблоке — мечта.
Игорь Булатовский.