Стихи Дениса Крюкова: Погружение в мир метафор

Наладил дождь шуршания станок.
Задетый сон скрипит в повозке храпа.
Ведут на кухню мокрые следы от ног.
Наверно, папа.

Канатоходец плача, ниже жмись.
Собаки греют языки в кручине
И смотрят неотпетыми людьми
Стекающие капли по морщине

Так вдавлен взгляд в пустое потолков,
В пустое стен и вешалок крючочки.
Остался след на туче от подков.
Куда уехал он без внешней оболочки?

Потянет дождь из дома хоботком:
«Смотри, двуногий, сколько пляшет лапок».
Все мокрые, как боль под языком,
Деревья, завалившиеся набок.

Денис Крюков.

Наладил дождь шуршания станок.
Задетый сон скрипит в повозке храпа.
Ведут на кухню мокрые следы от ног.
Наверно, папа.

Канатоходец плача, ниже жмись.
Собаки греют языки в кручине
И смотрят неотпетыми людьми
Стекающие капли по морщине.

Так вдавлен взгляд в пустое потолков,
В пустое стен и вешалок крючочки.
Остался след на туче от подков.
Куда уехал он без внешней оболочки?

Потянет дождь из дома хоботком:
«Смотри, двуногий, сколько пляшет лапок».
Все мокрые, как боль под языком,
Деревья, завалившиеся набок.

Скрипит пол под тяжестью сомнений,
И каждый шорох – эхо прошлых дней.
Повозка снов, устав от приключений,
Застыла в ожидании теней.
А дождь, неумолимый, будто время,
Стучит по крыше, словно молоток,
Смывая пыль, стирая боль и бремя,
Оставляя лишь холодный холодок.

Собаки, верные друзья печали,
Подтягивают лапы, грея их,
И в их глазах, что вечно нас встречали,
Читается тоска и грусть иных.
Они смотрят на мир сквозь призму скорби,
На неотпетых, словно призраков, людей,
Чьи судьбы, как стекающие капли,
Смываются с морщин прошедших дней.

Взгляд, словно якорь, брошен в пустоту,
Где потолки, как небо без луны,
Где стены, словно белая вуаль,
Скрывают тайны, что не постигли мы.
И вешалки, как скелеты прошлого,
Цепляют взгляды, словно паутину,
А где-то в вышине, в туманной мгле,
Остался след от подков, что унесли.

Куда уехал он, оставив тело,
Без внешней оболочки, без души?
Быть может, он нашел свое начало,
Где нет ни боли, ни земной глуши.
И дождь, как мудрый старец, шепчет тихо,
«Смотри, двуногий, сколько пляшет лапок»,
И в этом танце – жизни вся эпоха,
И каждый миг – бесценный, словно златок.

Деревья, словно путники усталые,
Завалились набок, обессилев от пути.
Их ветви, как руки, тянутся к земле,
Пытаясь обрести покой, найти.
Но дождь их не жалеет, бьет сильнее,
И каждый звук – как стон, как крик души.
И в этом хаосе, где все смешалось,
Лишь боль под языком, что не унять, не заглушить.

Денис Крюков.