Размышления о смертности и тщете бытия

Надо мной потрудился дизайнер.
Я довольно удачная зверушка.
Которую, правда, никто, никто не пожалеет.
Ни дизайнер, ни какая-нибудь другая зверушка.
Возможно, дизайнер вложил в меня душу, выверенные линии, идеальные пропорции, сделал меня объектом своего творчества, воплощением своего видения. Но это лишь поверхностное суждение, взгляд со стороны. Внутри, в глубине моего существа, нет ничего, что могло бы вызвать сочувствие или жалость. Я лишь продукт, созданный для определенной цели, возможно, для игры, для украшения, для удовлетворения чьего-то эстетического вкуса. Но когда эта цель будет достигнута, или когда я выйду из моды, меня просто отбросят, забудут, как ненужную вещь.

Над тобой потрудился дизайнер.
Ты довольно симпатичная зверушка.
Которая сегодня живет, а завтра умрет.
И я о тебе забуду, не вспомню.
Ты, возможно, прекрасна, изящна, привлекательна. Твоя красота может вызывать восхищение, твое существование — радость. Но эта красота эфемерна, как и сама жизнь. Каждый день приближает тебя к неизбежному концу, к забвению. И даже если сегодня я любуюсь тобой, завтра эта симпатия испарится, как утренний туман. Мир движется вперед, появляются новые объекты внимания, и ты, увы, останешься позади, стертая из памяти.

Я довольно зеленый еще кленовый листик.
Шелестю (шелещу?) в общем, шепчу какие-то вещи.
И рядом на дереве — ты и другие такие же зверушки.
Хорошо, если завтра — желтые букеты.
Моя жизнь — это короткий миг, зелень молодости, которая сменится золотом осени, а затем — увяданием. Я шепчу свои мысли, свои ощущения, но эти шепоты тонут в общем шуме бытия. И ты, и другие, мы все — лишь временные обитатели этого мира, обреченные на увядание. Возможно, мы станем частью красивой композиции, частью мимолетной красоты, но это лишь отсрочка перед неизбежным.

Но это неправда. Например,
Одна игрушка — дизайнер, вторая — токарь.
Ну и что? Одна умрет и вторая умрет и всё.
И что толку, что они жили-были?
Даже если создатель, дизайнер, или тот, кто придал форму, токарь, например, вложил в нас частицу себя, это не меняет сути. Мы все подвержены одному закону — закону смертности. Если один из нас перестанет существовать, то и другой. И вся эта история, вся наша жизнь, все наши достижения — они не имеют никакого значения перед лицом вечности. Пустота — вот что остается после нас.

У себя в голове я все это так четко чувствую.
А написать получается почему-то коряво.
Всякая чушь про зверушек, дантистов там, листики.
Я просто думаю, что существует абсолютная смертность.

Иван Марковский.