Пир

В железной комнате военной,
где спит винтовок небосклон,
я слышу гром созвездий медный,
копыт размеренный трезвон.
Она летит — моя телега,
гремя квадратами колес,
в телеге — громкие герои
в красноармейских колпаках.
Тут пулемет, как палец, бьется,
тут пуля вьется сосунком,
тут клич военный раздается,
врага кидая кверху дном.
А конь струится через воздух,
спрягает тело в длинный круг
и режет острыми ногами
оглобель ровную тюрьму.

Шумят точеные цветочки,
ладони жмутся горячей,
а ночь нам пива ставит бочку,
боченок тостов и речей.
Под грохот каменных стаканов,
пивную медную струю —
мы пьем становье истуканов,
в штыки построенных в бою!
Мы пьем — и волосы трясутся,
от потных рук струится пар,
но лица плоски точно блюдца,
и лампы маленький пожар
сползает синими струями
на потемневшую ладонь;
знамена подняты баграми
и в буквах — вдавленный огонь,
и хохот заячий винтовок,
шум споров, кочки недомолвок,
и штык, пронзающий стакан
через разорванный туман!

О, штык, летающий повсюду,
холодный тельцем, кровяной,
о, штык, пронзающий Иуду,
коли еще — и я с тобой!
Я вижу — ты летишь в тумане,
сияя плоским острием,
я вижу — ты плывешь морями
граненым вздернутым копьем.
Где раньше бог клубился чадный
и мир шумел — ему свеча;
где стаи ангелов печатных
летели в небе, волоча
пустые крылья шалопаев, —
там ты несешься, искупая
пустые вымыслы вещей —
ты, светозарный как Кащей!

Тебе еще не та забота,
тебе еще не тот полет —
за море стелется пехота,
и ты за море правишь ход.
За море стелются отряды,
вон — я стою, на мне — шинель,
(с глазами белыми солдата
младенец нескольких недель).
Я вынул маленький кисетик,
пустую трубку без огня,
и пули бегают как дети,
с тоскою глядя на меня…

И каждый выстрел, как мольба,
застыл в безмолвии времен.
В тумане битвы, словно рябь,
меняется привычный сон.
Но в этот миг, когда гремит
военный марш, и кровь кипит,
и штык, как пламя, рвется ввысь,
я чувствую — душа родится.
И в этой пьяной кутерьме,
где смех и стон слились в одно,
я вижу свет в сырой земле,
и надвигается окно.
Окно в грядущее, где нет
войны, где нет вражды и зла.
Где будет мир, где будет свет,
и где душа моя светла.
И пусть сейчас вокруг лишь мрак,
и лязг металла, и война,
я верю — будет новый благ,
и в нем душа моя сильна.
Я слышу зов, я вижу знак,
он в каждом звуке, в каждом дне.
И этот пир, что так велик,
лишь миг пред будущим, что мне
готовит жизнь, где нет оков,
где нет врагов, где нет потерь.
Где только песня соловьев
и солнце, что открыло дверь.
И штык, что был оружьем зла,
превратится в оружье света.
И будет новая заря,
и будет новая планета.
Где каждый будет жить в любви,
и каждый будет счастлив там.
Где будут петь, где будут жить,
и где не будет бед и драм.
Я пью за это, пью за мир,
за свет, за жизнь, за новый век.
Пусть этот пир, пусть этот пир,
начнет для всех счастливый бег.

Николай Заболоцкий.