Россия: Счастье, Свет или Страх? Стихотворение Георгия Иванова

Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.

И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,

И нет ни Петербурга, ни Кремля —
Одни снега, снега, поля, поля…

Снега, снега, снега… А ночь долга,
И не растают никогда снега.

Снега, снега, снега… А ночь темна,
И никогда не кончится она.

Россия тишина. Россия прах.
А, может быть, Россия — только страх.

Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.

Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.

Георгий Иванов.

Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.
Как призрак, что витает в полумгле,
Как сон, что тает наяву, во сне.
Она – лишь эхо минувших дней,
Или мираж в пустыне теней.
Её величие – лишь отблеск звёзд,
Что гаснут в бездне, как опавший мост.

И над Невой закат не догорал,
Не отражаясь в зеркале зеркал.
Не слышен звон колоколов церквей,
Не слышен шум толпы, не слышен смех детей.
И Пушкин на снегу не умирал,
Не оставляя миру свой финал.
Его стихи – лишь шепот ветра злой,
Что уносит их в могилу, в небытьё, в покой.

И нет ни Петербурга, ни Кремля —
Лишь символ власти, что давно прошла.
Не каменные стены, не дворцы,
А лишь руины, где царят скворцы.
Одни снега, снега, поля, поля…
Безбрежная, холодная земля.
Где каждый шаг – лишь след на белом льду,
Что растворится в утреннем бреду.

Снега, снега, снега… А ночь долга,
И не растают никогда снега.
Они – как память, что хранит века,
Как боль, что сердце жжёт издалека.
Они – как время, что неумолимо,
Стирает всё, что было так любимо.
Они – как вечность, что не знает края,
Безмолвно нас, людей, собой скрывая.

Снега, снега, снега… А ночь темна,
И никогда не кончится она.
Как вечный плен, как сумрачный кошмар,
Где каждый миг – лишь новый удар.
Где нет рассвета, нет надежды луч,
Лишь мрак, что души наши все грызуч.
Где каждый вздох – последнее дыханье,
Пред вечным сном, пред забвеньем, пред страданьем.

Россия тишина. Россия прах.
И только эхо скорби в наших снах.
Она – как призрак, что бредёт во мгле,
Ища покой на бренной земле.
Она – как пепел, что развеял ветер,
Оставив след лишь в памяти навеки.
Она – как боль, что сердце рвёт на части,
И не найти покоя, нет нам счастья.

А, может быть, Россия — только страх.
Страх перед будущим, страх перед прошлым, страх.
Страх перед свободой, страх перед тюрьмой,
Страх перед собой, страх перед тьмой.
Страх перед правдой, страх перед ложью,
Страх перед жизнью, страх перед смертью, дрожью.
И этот страх, он нас сковал навек,
Не даст вздохнуть, не даст нам стать человеком.

Веревка, пуля, ледяная тьма —
Символы боли, что свела с ума.
Символы мук, что терзают душу,
И не дают нам жить, и не дают нам слушать.
Слушать зов жизни, слушать зов любви,
Слушать себя, и верить в свои дни.
А только боль, лишь боль, лишь боль вокруг,
И не найти спасенья, мой друг.

И музыка, сводящая с ума,
Мелодия отчаянья, зима.
Мелодия потерь, мелодия скорбей,
Что проникает в сердце всё сильней.
Она звучит, она терзает слух,
И в этом звуке – весь наш скорбный дух.
Дух заблудившийся, дух потерянный,
В объятиях мрака навечно пленённый.

Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.
Над пустотой, над бездной, над золой,
Над тем, что было жизнью, но прошло.
Над тем, что было верой, но разбилось,
Над тем, что было счастьем, но случилось
Лишь горе, только горе, только боль,
И нет надежды, нет нам больше воли.

Над тем, что было светом, но погасло,
Над тем, что было правдой, но укралось.
Над тем, что было миром, но разрушилось,
Над тем, что было сердцем, но застыло.
Над тем, что было жизнью, но угасло,
Над тем, что было вечным, но пропало.
Над тем, что мы любили, но потеряли,
Над тем, что мы искали, но не знали.

Георгий Иванов.