Мне все равно какая иномарка

Мне все равно какая иномарка
испортит мне пейзаж и выдохнет в лицо
то чем полно ее железное яйцо
оправленное в полированную шкурку
и холод взятый напрокат у морга.

Пусть мчится, оставляя за собой шлейф выхлопных газов,
символ чужой, недостижимой, а может, и вовсе нежелательной жизни.
Ее блеск, ее скорость, ее запах – все это лишь мишура,
отвлекающая от истинной сути вещей,
от той пустоты, что скрывается за лоском.
Это может быть дорогой спорткар, ревущий, как дикий зверь,
или же утилитарный внедорожник, с легкостью топчущий траву,
неважно. Важно лишь то, что он чужой,
и его присутствие здесь – вторжение,
нарушение моего личного пространства,
моего мира, где нет места этой показной роскоши
и этой ядовитой вони.

Мне все равно чьи недоделанные дети там орут
И кто и почему их не доделал.

Пусть их крики разносятся по двору,
разрывая тишину, нарушая покой.
Пусть их плач будет звучать, как упрек,
как эхо невысказанных обид,
как свидетельство чьей-то небрежности,
чьей-то упущенной возможности.

• Может, им не хватает внимания,
• может, им недостает любви,
• может, их родители сами потеряны
  в лабиринтах собственных проблем.

Это их мир, их боль, их выбор.
Я наблюдаю, но не вовлекаюсь,
словно смотрю фильм, где сюжет мне неинтересен,
а герои вызывают лишь равнодушие.

Допустим это все устроил дьявол.

Пусть он будет виновником всего этого хаоса,
этого несовершенства, этой боли.
Пусть он разбросал своих мелких чертей
по всему миру, чтобы сеять раздор,
чтобы портить настроение,
чтобы отвлекать от главного.
Его проделки, его игры – мне до них нет дела.
Это его царство, его власть.
Я лишь гость в этом театре абсурда,
наблюдатель, лишенный иллюзий.

Ну так и дьявол с ними.

Пусть живут своей жизнью,
пусть творят свои дела,
пусть несут свои кресты.
Мне не интересно вмешиваться,
не интересно судить,
не интересно спасать.
Моя роль здесь – роль зрителя,
чье внимание рассеяно,
чей интерес угас.

Но зачем я тут?

Зачем я нахожусь в этом месте,
среди всего этого шума,
среди всего этого несовершенства?
Каков мой смысл, моя цель,
если все вокруг кажется таким чужим,
таким бессмысленным,
таким далеким от того, что важно?
Стою ли я здесь,
словно потерянный путник,
ожидая знака,
ожидая ответа,
ожидая чего-то,
что вырвет меня из этого оцепенения,
из этого равнодушия?
Или же я сам – часть этого хаоса,
еще один элемент в этой пестрой картине,
чье присутствие столь же случайно,
столь же бессмысленно,
столь же неважно,
как и все остальное?

Нина Искренко.