Алла Горбунова: О том, чего нет

всё смотрю на то, чего нет
то, что спрятано у белки в дупле
то, на чём лежит зимний плед
то, что ночью зарывается в снег

только то и есть, чего нет
тихий дом, дорога к звезде
то, как бабушка дышит во сне
дождь, идущий везде и нигде

и всё то, что считается здесь
будто есть, как закат, рассвет
вовсе не есть, не здесь
только след, только то, чего нет

Алла Горбунова.

всё смотрю на то, чего нет
то, что спрятано у белки в дупле, как запас орехов на долгие месяцы, как невысказанные слова, хранящиеся в глубине сердца.
то, на чём лежит зимний плед, невидимая завеса времени, окутывающая воспоминания, как пыль на старых фотографиях, как тишина, предшествующая грозе.
то, что ночью зарывается в снег, как семена, ждущие весны, как мечты, укрытые от чужих глаз, как надежда, спящая под покровом темноты.

только то и есть, чего нет, что ощущается каждой клеточкой души, но ускользает от логики и разума.
тихий дом, где каждый скрип половицы рассказывает свою историю, где воздух пропитан запахом прошлого, где время течет по своим, неведомым законам.
дорога к звезде, невидимый путь, проложенный желанием, стремлением к чему-то большему, к той самой звезде, что манит и зовет, но остается недостижимой.
то, как бабушка дышит во сне, мерное, успокаивающее дыхание, символ уюта и безопасности, якорь, удерживающий в этом мире, даже когда реальность кажется зыбкой.
дождь, идущий везде и нигде, всеобъемлющий, но неуловимый, словно слезы, которые никто не видит, как грусть, разлитая в воздухе, как отголоски прошлого, звучащие в настоящем.

и всё то, что считается здесь, в этом мире, где мы привыкли измерять и классифицировать.
будто есть, как закат, рассвет, как явления природы, которые мы наблюдаем, принимаем как данность, но не можем удержать в руках.
вовсе не есть, не здесь, ускользает от наших попыток привязать его к конкретному месту и времени, к осязаемой реальности.
только след, только отпечаток, оставленный в душе, в памяти, в воображении, как рябь на воде после брошенного камня, как эхо ушедших голосов.
только то, чего нет, что остается вечным вопросом, невысказанной правдой, той самой сутью, которую мы ищем, но никогда не находим в полной мере. это то, что делает нас людьми, то, что заставляет нас мечтать, страдать и любить, то, что определяет нашу уникальность и нашу связь с чем-то большим, чем мы сами. это тишина между нотами, это пауза в песне, это воздух, которым мы дышим, но которого не видим. это та самая пустота, которая наполняет нас смыслом.

Алла Горбунова.