Поэзия Дениса Крюкова: Тьма, Надежда и Фестиваль Дождя

Давно ли держал во рту
Крысиный хвост тошноты
И смотрел в темноту.

Там, на чёрных мольбертах леса,
Лица, лишённые интереса.
Своё узнаешь на двадцать лет
Старше
И больше, и злее.

То, приближаясь, оно горит,
То, разрастаясь, оно болеет.

Наверное, фестиваль дождя близко,
И кисть уже знает, подрагивая,
Как расплывается от воды записка,
Пропадают слова, помаргивая.

Так и сквозь дождь поморгавший лес,
Видимо, что-то понял сквозь игл блеск,
А потом свет бросился наперерез,
Подхватил понятое, исчез.

Денис Крюков.

Давно ли держал во рту
Крысиный хвост тошноты
И смотрел в темноту.
Бездонную, густую, как смола,
Где каждый шорох – новая зола,
Осыпающая душу, как пепел,
Поглощая всё, что было слеплено
Из света, смеха, радости былой.
Лишь эхо отзывалось пустотой,
Сбивая с ног, ломая хрупкий мир,
Где время – лишь безжалостный кумир,
Сжигающий мосты, стирающий черты.

Там, на чёрных мольбертах леса,
Лица, лишённые интереса.
Не маски, нет, а выцветшие тени,
Застывшие в безмолвном отреченьи.
Они безлики, словно глиняный горшок,
Который брошен в пыль, истоптан и разбит.
Их взгляд пустой, как высохший колодец,
Где отражается лишь вечный голодец,
Голодец духа, жаждущего хоть чего-то,
Но обречённого на вечное болото
Бездействия и страха, сковывающего грудь.
Своё узнаешь на двадцать лет
Старше
И больше, и злее.
Не просто морщины, не просто седина,
А груз прожитых лет, что давит изнутри,
Как камень, что на сердце положили.
В глазах – усталость, что годами копили,
И горечь поражений, что съела изнутри.
Злоба – как щит, от мира защищающий,
Но ранящий себя, всё глубже погружающий
В болото отчуждения и одиночества.

То, приближаясь, оно горит,
Огнём безумия, что в голове кипит.
Огнём обид, что не дают покоя,
Огнём желаний, что сжигают дотла.
И хочется кричать, ломать, крушить,
Разрушить всё, что кажется чужим,
Или наоборот – слишком уж родным,
Но став преградой на пути к мечте.
То, разрастаясь, оно болеет,
Как раковая опухоль, что душу гложет.
Болезнью зависти, что разъедает изнутри,
Болезнью страха, что сковывает, как цепи.
И тело откликается на этот зов,
Слабеет, вянет, погружается в покров
Болезненной апатии, где нет ни сил, ни воли.

Наверное, фестиваль дождя близко,
И кисть уже знает, подрагивая,
Как расплывается от воды записка,
Пропадают слова, помаргивая.
Словно слезы, что катятся по щекам,
Смывая краски, оставляя лишь туман.
И каждое слово – как хрупкий мотылёк,
Что бьётся о стекло, не зная, что такой
Не может вылететь, не может быть свободным.
И эта хрупкость, эта эфемерность,
Она пугает, но и завораживает.
Как мимолётная красота цветка,
Который скоровянет, но оставит след
В душе, как воспоминание о чём-то
Прекрасном, что было, но ушло навечно.

Так и сквозь дождь поморгавший лес,
Видимо, что-то понял сквозь игл блеск,
А потом свет бросился наперерез,
Подхватил понятое, исчез.
Как луч надежды, что пробился сквозь тучи,
Осветил путь, дал силы дальше идти.
И этот свет, он не был ярким,
Он был тихим, но таким важным.
Он показал, что даже в самой густой тьме
Есть искра жизни, есть надежда на рассвет.
И эта искра, она может разгореться,
Если только верить, если только ждать.
И лес, он не был просто деревом,
Он был свидетелем, он был учителем.
Он показал, что всё имеет свой конец,
Но и своё начало, свой новый виток.
И этот цикл, он вечен, бесконечен,
И в нём есть смысл, который не постичь
Сразу, но который чувствуешь душой,
Когда сморишь на него, стоя под грозой.

Денис Крюков.