- фиолетовая в крапинку
- а хотите я ещё
- стукну будет просто капелька
- никакой не жучок
словно маленький секрет, что прячется на листке, невидимый для посторонних глаз. Его тонкая, будто бархатная, шкурка отливает глубоким фиолетовым цветом, на котором хаотично разбросаны мелкие, почти невесомые крапинки, напоминающие россыпь звёзд на ночном небе. Этот узор уникален, как отпечаток пальца, и каждый такой жучок несёт в себе свою неповторимую красоту.
в ночь скрежещет стройка домика
и стрекочет светофор
а уснёшь под утро
и приходят дворники
листья собирать в костёр
Город не спит, даже когда кажется, что весь мир погрузился в сон. Глубокой ночью, когда только луна освещает пустые улицы, слышен неумолимый скрежет стройки, возводящей новые дома, новые мечты. Это звук перемен, неустанного движения вперёд. А где-то вдалеке, на перекрёстке, механическое стрекотание светофора отсчитывает секунды, регулируя невидимый поток ночного движения. И вот, когда усталость берёт своё, и ты, наконец, проваливаешься в сон, предвкушая тишину рассвета, приходят они – дворники. Их шаги, шуршание метлы, собирающей опавшие листья, становятся ещё одним звуком пробуждающегося утра. Они собирают прошлое, унося его в костёр, чтобы освободить место для нового дня.
вспыхнет за секунду до будильника
не успеет догореть
божия коровка
птичка понедельника
чёрная на треть
И в этот миг, когда мир ещё окутан предрассветной дымкой, когда звуки города постепенно затихают, а в воздухе ещё витает прохлада ночи, происходит нечто особенное. Это может быть крошечная божья коровка, её ярко-красный панцирь с чёрными точками, словно драгоценный камень, мелькнёт на зелёном листке. Или это будет метафорическая «птичка понедельника», тот самый мимолётный импульс, предвещающий начало рабочей недели, который вспыхивает в сознании за мгновение до того, как пронзительный звон будильника разорвёт тишину. Это хрупкое мгновение, когда реальность и сон ещё не разделились окончательно. Эта божья коровка, её узор, где чёрная крапинка занимает ровно треть поверхности, кажется символом этой тонкой грани. Она не успевает взлететь, не успевает догореть, как искра, оставляя лишь лёгкое воспоминание, предчувствие чего-то большего, что вот-вот произойдёт.
Евгения Ульянкина.