Лётная погода

Хорошо: полетели, запели гули-гули.
А тебе не кажется, нас надули? Сидеть на стуле.
Если можно летать, достаточно чайной ложки,
И не надо про физ. законы, ньютоны, ляжки.

Если в хрупкой кости и её сухожилиях нитки,
Что похоже на бабочку или в теле моём улитку,
И на марионетку, которую дёргать-то жалко,
Но раз взяли в театр – пляши и кружи, пожалуйста.

А тебе не кажется, уши пока не в лапше,
Но уже в курабье и цукатах, а нос в анаше.
А лёгкое, на котором вчера мы слетели вниз,
Проткнули иголкой – лети лепесток кис-кис.

Татьяна Мосеева.

Лётная погода

Хорошо: полетели, запели гули-гули.
А тебе не кажется, нас надули? Сидеть на стуле.
Если можно летать, достаточно чайной ложки,
И не надо про физ. законы, ньютоны, ляжки.

Если в хрупкой кости и её сухожилиях нитки,
Что похоже на бабочку или в теле моём улитку,
И на марионетку, которую дёргать-то жалко,
Но раз взяли в театр – пляши и кружи, пожалуйста.

А тебе не кажется, уши пока не в лапше,
Но уже в курабье и цукатах, а нос в анаше.
А лёгкое, на котором вчера мы слетели вниз,
Проткнули иголкой – лети лепесток кис-кис.

Ощущение полёта, как будто крылья расправил,
Но вместо них – лишь перья, что ветер направил.
И эта лёгкость, что обманчива, невесома,
Как будто душу вытряхнули из кокона знакомого.
Мир кажется другим, искаженным, причудливым,
Где здравый смысл теряется, становится наивным.
Мы – куклы на ниточках, марионетки в руках судьбы,
Которые танцуют свой танец, преодолев все губы.
И каждый взмах, каждый поворот – лишь часть игры,
Где правила диктует невидимый, но властный смотритель.

И вот уже реальность рассыпается на осколки,
Где вместо птиц – бумажные, а вместо солнца – иголки.
Уши, казалось бы, должны слышать зов свободы,
Но наполняются лишь сладостью, сбивая с толку.
Нос, что стремился ввысь, к просторам неизведанным,
Вдыхает дым, что уносит в мир иллюзий, неосязаемый.
А лёгкое, что должно было нести нас к облакам,
Пробито, словно цветок, подставленный под ножкам.
И этот лепесток, что падает, кис-кис, беззвучно,
Символизирует конец, но и начало чего-то, не иначе.
Всё это – лишь метафора, игра воображения,
Где тело – клетка, а душа – пленник, полный сомнения.
Но даже в этом плену, в этой странной игре,
Есть своя красота, своя истина, своё «где?».
Где-то там, за гранью видимого, реальность таится,
И только полёт души может к ней прикоснуться, не ошибиться.

Татьяна Мосеева.