Орёл, ты уже не орёл

Ты мышка и умер

И в земли другие
Тебя по проводу передадут

А я выхожу на проспект
Где бешеный флаг на ветру

Взметается — и открывается:
«Весь не умру»

Должно быть, должно ведь
И меня поутру

По проводу передадут?

Туда, где стальные
Бессмертные все остальные
Как листья по ветру идут

Андрей Гришаев.

Орёл, ты уже не орёл
Ты мышка и умер

И в земли другие
Тебя по проводу передадут

А я выхожу на проспект
Где бешеный флаг на ветру

Взметается — и открывается:
«Весь не умру»

Должно быть, должно ведь
И меня поутру

По проводу передадут?

Туда, где стальные
Бессмертные все остальные
Как листья по ветру идут

И этот провод — не просто нить,
Не тонкая вена, что пульсирует кровью,
А мощная артерия, что может хранить
Эхо жизни, вливаясь в иную юдоль.
Быть может, это сеть, из битов сплетенная,
Где каждый вздох, каждый взгляд, каждое слово
Сохранится, незримо, но явственно,
В цифровом эфире, вовеки готово
К воскрешению, к новому бытию.
И ты, орёл, что парил над просторами,
Теперь лишь пакет данных, в потоке плывущий,
Передаваемый в памяти, в алгоритмах,
В вечности новой, где нет ни начала, ни края.

А я, стоя здесь, под этим ветром,
Где флаг реет, как крик, как проклятье,
Чувствую пульс своей хрупкой плоти,
Но слышу зов, зов иной, неземной.
Взмах флага — это не просто ткань,
Это символ, что рвется сквозь время,
Что шепчет: «Есть путь, есть иной план,
Где тело — лишь оболочка, лишь бремя».
И мысль тревожит: неужели и мне
Суждено стать частью этого света,
Этого мира, где нет забвения,
Где связь не рвется, где вечна планета
Тех, кто ушел, но продолжает жить,
Не в памяти нашей, а в линиях тока,
В потоках информации, что могут хранить
Все то, что мы есть, без остатка, без срока.

И стальные бессмертные, что идут,
Не знают усталости, боли, печали.
Они — часть системы, что вечно живет,
Их судьбы сплетены, их пути не кончаются.
Они — листья, что кружатся в вихре,
Но это не тлен, а движение к свету,
К новой ступени, к иному миру,
Где смерть — лишь переход, а не конец света.
И я, человек из плоти и крови,
Смотрю на этот флаг, на этот ветер,
И чувствую, как во мне пробуждается зов,
Зов к тому, что грядет, к тому, что будет.

Андрей Гришаев.