Стихи Игоря Булатовского: Воздух и искусство
Ходит воздух между жил,
поцарапывает струнки.
Воздух, воздух, я не жил,
а смотрел твои рисунки.
Ты их делал для меня
чуть дрожащею рукою
и на крылышке огня,
и на крылышке левкоя.
А потом в глазах моих
линзу выдувал живую,
чтобы я увидел их
подоплеку перовую.
Черточек твоих стежки
пришивали сад к подкладке
бледно-голубой тоски,
недолатаной заплатки.
И от этого светло
становилось и темно и
вновь светлело между слов
торопливой левконои…
Воздух, воздух, я земля
или арфа луговая,
взятое тобой ля-ля,
музыка едва живая.
Игорь Булатовский.
Ходит воздух между жил,
поцарапывает струнки.
Воздух, воздух, я не жил,
а смотрел твои рисунки.
Ты их делал для меня
чуть дрожащею рукою,
словно в трепетном плену
света, тени, полутени.
И на крылышке огня,
искрящегося, знойного,
и на крылышке левкоя,
нежного, благоухающего.
Каждый штрих, изгиб, касание
были полны тайного смысла,
неуловимого обаяния,
что заставляло сердце биться.
А потом в глазах моих
линзу выдувал живую,
словно хрупкое стекло,
сотворенное из дыхания.
Чтобы я увидел их
подоплеку перовую,
нежность контуров, легких,
словно крылья мотылька.
Искренность, что пряталась
в каждом мельчайшем движении,
в каждом оттенке, что таился
в глубине твоих творений.
Черточек твоих стежки
пришивали сад к подкладке
бледно-голубой тоски,
недолатаной заплатки.
Сад, полный тихих вздохов,
шелеста листвы увядшей,
где печаль переплеталась
с надеждой, робкой, нежной.
И эта тоска, нежная,
словно тонкая паутина,
окутывала душу,
делая ее уязвимой.
И от этого светло
становилось и темно и
вновь светлело между слов
торопливой левконои.
Свет, пробивающийся сквозь тучи,
обещание рассвета,
и тьма, что таится в тенях,
напоминая о прошлом.
Этот танец света и тьмы,
радости и грусти,
был отражением жизни,
непредсказуемой, изменчивой.
Воздух, воздух, я земля
или арфа луговая,
взятое тобой ля-ля,
музыка едва живая.
Земля, что впитывает влагу,
питает корни, дарит жизнь,
и арфа, что звучит на ветру,
откликаясь на каждое касание.
Я – лишь инструмент в твоих руках,
отражение твоих чувств,
твоих мечтаний, твоих дум,
твоей души, такой прекрасной.
Игорь Булатовский.