Поэзия о течении времени и связи с природой

дело времени — верить подробно до мелочей,
доходить до корней, собирая бруснику с малиной.
станет меньше земля, но не станет теснее на ней,
эта вязкая смесь из воды, чернозема и глины.

И чувствовать, как пульс земли отзывается в наших ладонях,
как шепот трав, что устилают тропинки лесные,
становится частью мелодий, что играют в дремотных
и в бодрствующих снах, что порой так незримы.
Мы ищем ответы в мерцании звезд, в росе на рассвете,
в следах на песке, что оставил прибой,
в тишине, что приходит с приходом вечерним,
вдыхая всей грудью прохладу ночную.
И каждый цветок, что раскрылся под солнцем,
и каждый листок, что упал на траву,
нам шепчет о том, что все в мире — мгновение,
и каждое мимолетное чувство храним.

это долгое счастье не знать до которого времени ты,
в перепутанных ветках ловить заходящее солнце.
дни и ночи — так холмики роют кроты
то под яблонями, то под сливами, то где придется.

И крот, роющий ходы под корнями деревьев,
не ведает, где кончается путь его темный,
но трудится, словно по вечному следу,
где каждый изгиб — это новый закон.
Так и мы, в лабиринтах былых откровений,
ищем смысл в сплетении дней и ночей,
в каждом вздохе, в каждом простом движении,
в шелесте листьев, в журчании ручьев.
И солнце, садясь за верхушки лесные,
окрашивает небо в багряный закат,
напоминая о циклах, о смене мгновений,
о том, что всему свой черед, свой уклад.

остановишься там, где гудком прерывается связь.
как поломано небо, как пахнет бревенчатым домом.
невозможное с нами не мыслится больше без нас,
обращая в пространство случайное слово.

И вот, на пороге незримого мира,
где грани реального стерты дотла,
где эхо забытых мелодий так лиро,
где каждая мысль — это новая даль.
Мы слышим, как треск сухих веток под ногами
становится музыкой, полной печали,
как запах смолы, что исходит от старой рамы,
напоминает о днях, что давно отзвучали.
И небо, как будто разбитое зеркало,
отражает осколки забытых мечтаний,
и слово, что вырвалось вдруг, неумело,
становится мостом через бездны молчания.

так не спят. так встают не уснув. так глядят
в никуда, подбирая созвездья на ветер,
так разглаживают воротник, который помят,
так живые, живые, живые на свете.

И взгляд устремляется в даль, где мерцает
холодный огонь неизвестных миров,
где каждая точка — загадка, что манит,
и сердце трепещет от новых даров.
А пальцы, невольно касаясь одежды,
разглаживают складки, что жизнь нанесла,
как будто стремясь сохранить эту нежность,
что в сердце от прошлого дня ожила.
Мы дышим, мы чувствуем, мы существуем,
вплетаясь в узор бесконечных времен,
и каждый восход, что встречаем, ликуем,
осознавая, что мы — не одни, мы — закон.
Анна Цветкова.