БОЛОТНЫЕ ЧЕРТЕНЯТКИ
Я прогнал тебя кнутом
В полдень сквозь кусты,
Чтоб дождаться здесь вдвоем
Тихой пустоты.
Вот — сидим с тобой на мху
Посреди болот.
Третий — месяц наверху —
Искривил свой рот
Я, как ты, дитя дубрав
Лик мой также стерт.
Тише вод и ниже трав —
Захудалый черт.
На дурацком колпаке
Бубенец разлук.
За плечами — вдалеке —
Сеть речных излук…
И сидим мы, дурачки, —
Нежить, немочь вод.
Зеленеют колпачки
Задом наперед.
Зачумленный сон воды,
Ржавчина волны…
Мы — забытые следы
Чьей-то глубины…
Александр Блок.
БОЛОТНЫЕ ЧЕРТЕНЯТКИ
Я прогнал тебя кнутом
В полдень сквозь кусты,
Чтоб дождаться здесь вдвоем
Тихой пустоты.
Вот — сидим с тобой на мху
Посреди болот.
Третий — месяц наверху —
Искривил свой рот.
Месяц, словно старый страж, наблюдает за нами с высоты, его бледный лик кажется обвиненным, а свет его – не утешающим, а скорее насмешливым. Он видит нашу уединенность, наше странное братство, выкованное в тишине и влаге. Мы, два создания, отторгнутые от мира, нашли друг друга в этом царстве ила и тумана.
Я, как ты, дитя дубрав
Лик мой также стерт.
Тише вод и ниже трав —
Захудалый черт.
Мы — не те, кто ищет славы или власти, не демоны, плетущие интриги в высоких чертогах. Мы – существа низменные, привязанные к земле, к этой сырой, чахлой растительности, к запаху гнили и прелой листвы. Наш облик, возможно, и не отталкивает своей чудовищностью, но лишен всякого блеска, всякой привлекательности. Лик мой, как и твой, стерт временем, стерт ветрами, стерт бесконечным одиночеством. Мы – тени, едва различимые в сумерках, те, кто обитает на периферии бытия.
На дурацком колпаке
Бубенец разлук.
За плечами — вдалеке —
Сеть речных излук…
Наши колпаки, эти нелепые, яркие шапки, не несут радости, но лишь напоминают о вечной разлуке. Бубенец, тихо позванивающий при каждом движении, вторит скорбной мелодии нашего существования. Это звук расставаний, звук потери, звук необратимого ухода. А за нашими спинами, там, где небо сливается с водой, простирается запутанная сеть речных излук, лабиринты, по которым мы блуждаем, не находя выхода. Они символизируют наши пути, наши искания, наши бесцельные блуждания в этом мире, полном водоворотов и скрытых опасностей.
И сидим мы, дурачки, —
Нежить, немочь вод.
Зеленеют колпачки
Задом наперед.
Мы – дурачки, обитатели этого забытого мира, нежить, привязанная к этой водной стихии. Наша зелень – это не цвет жизни, а скорее цвет гниения, цвет отмирания. Даже наши колпаки, кажется, носим мы неверно, задом наперед, словно и не знаем, как правильно жить, как правильно быть. Мы – символы упадка, символы забвения, символы того, что когда-то было, но теперь лишь тлеет в болотистой мгле.
Зачумленный сон воды,
Ржавчина волны…
Мы — забытые следы
Чьей-то глубины…
Болотная вода – это не источник жизни, а скорее застывшее, зачумленное сновидение, где реальность искажена и призрачна. Волна, если ее можно так назвать, несет в себе лишь ржавчину, оттенок увядания и разрушения. Мы – это лишь отголоски, лишь призрачные следы, оставленные кем-то, кто когда-то был здесь, кто когда-то обладал глубиной и смыслом. Теперь же мы – лишь эхо прошлого, затерянное в этой бездонной, темной глубине, где время остановилось, а душа угасла. Мы – забытые, потерянные, и лишь тихий шепот ветра среди камышей напоминает о нашем существовании.
Александр Блок.