Стихотворение о грозе и человеческих размышлениях

В тучах зреют гроздья винограда.
Дышится – как входится в подвал,
И дыхания разорванная вата
Прижимается к тому, кто целовал.

Молния ликует в жёлтой шапке,
Гром гремит ключами от висков.
Проступают люди в этой схватке,
Серые, как мысли мотыльков,

Будто позабыли их и стёрли.
В магазине зеркальце купи.
Словно бантик затянули в горле
На грохочущей колодезной цепи.

От дождя смешны каштаны, ели злобны,
Ночь, уже раздетая до пор,
Приглашает в домик свой удобный.
Головы не выпитый фарфор,

Тёплый, улыбается, слезится.
В мухе зарождается псалом.
Лапки трёт и едко веселится.
Грива дерева горит узлом.

Денис Крюков.

В тучах зреют гроздья винограда.
Дышится – как входится в подвал,
Где сырость вековая, запах клада,
И дыхания разорванная вата
Прижимается к тому, кто целовал,
Вспоминая тёплый, сладкий облик,
Как нежное прикосновение губ,
Что теперь лишь призрачный отблеск
На фоне бушующих вокруг сугубо
Этих стихий, что рвут небесный сруб.

Молния ликует в жёлтой шапке,
Прорезая бархат чёрной мглы,
Гром гремит ключами от висков,
Словно древний страж, что рвётся на этапе,
Вскрывая тайники былых голов,
Где мысли, как пленённые птицы,
Стучатся в стены, ищут выход прочь.
Проступают люди в этой схватке,
Серые, как мысли мотыльков,
Что мелькают в сумраке, не зная точно,
Куда лететь, где свет, где ночь.

Будто позабыли их и стёрли,
Как рисунок на песке морском,
Или как слова, что произнесли,
Но не нашли отклика ни в ком.
В магазине зеркальце купи,
Чтобы увидеть отраженье своё,
Чтоб понять, кто ты, что ты, где ты,
В этом вихре чувств, в этом бытие.
Словно бантик затянули в горле
Струны нервов, дрожь, тревоги зов,
На грохочущей колодезной цепи,
Что спускается в бездну из снов.

От дождя смешны каштаны, ели злобны,
Их зелёный вид теперь поблёк,
Мокрые, поникшие, как будто в скорби,
Их иглистые вершины – каждый уголок
Отражает отчаяние природы,
Что умывается слезами с небес.
Ночь, уже раздетая до пор,
Сбрасывает покрывало, как актёр,
Приглашает в домик свой удобный,
Где уют и мрак сплелись в узор.
Головы не выпитый фарфор,
Хрупкий, нежный, как младенца сон,

Тёплый, улыбается, слезится,
Как дитя, что радости полно,
Или как старик, что вспоминает,
Что-то важное, что было давно.
В мухе зарождается псалом,
Малый звук, что в тишине звучит,
В её крошечном, жужжащем теле,
Где-то там, внутри, душа парит.
Лапки трёт и едко веселится,
Наблюдая мир со стороны,
Грива дерева горит узлом,
Как огонь, что рвётся из глубин,
Символ страсти, жизни, перемен,
В этом хаосе, в этой мгле.

Денис Крюков.