В твоём подъезде мне всегда темно

В твоём подъезде мне всегда темно.
Следами пальцев запечатано окно,
Где отраженье головы, как в целлофане,
Во льду сухом и в коммунальной ванне.

У старого, сварливого звонка
Есть голос мальчугана и собаки.

Смотреть в стекло, как в школьный микроскоп,
Но видеть пальцы, губы, нос и лоб.
На этой плёнке
С воробьиной запятой
Темнеет мир,
Становится пустой.

Денис Крюков.

В твоём подъезде мне всегда темно.
Следами пальцев запечатано окно,
Где отраженье головы, как в целлофане,
Во льду сухом и в коммунальной ванне.
Как будто время здесь застыло, остановилось,
И каждый миг, как будто, вновь родился,
Но без былого яркого огня,
Лишь отблеск прежнего, что мною так любил.
Потёртое стекло, покрытое пыльцой,
Сокрыло мир, что жил когда-то за стеной.
Теперь лишь тень, мельканье силуэта,
И эхо прежних радостных рассветов.
У старого, сварливого звонка
Есть голос мальчугана и собаки.
Их смех, их лай, забытые давно,
Звучат лишь в памяти, как призрачное кино.
Как будто дверью в прошлое скрипит,
И каждый звук о чём-то говорит.
О детстве беззаботном, о мечтах,
О верных друзьях, что остались впотьмах.
Смотреть в стекло, как в школьный микроскоп,
Но видеть пальцы, губы, нос и лоб.
Эти отпечатки, словно письмена,
Рассказывают тайны, что скрывала стена.
Касания, что были так милы,
Теперь лишь след, оставленный в пыли.
На этой плёнке
С воробьиной запятой
Темнеет мир,
Становится пустой.
Как будто всё, что дорого, ушло,
Оставив лишь холодное стекло.
И в отражении, в мутном, неживом,
Я вижу лишь себя, забывшего о том,
Что жизнь течёт, что время не стоит,
И каждый миг бесценен, как гранит.
Но здесь, в подъезде, в этой полутьме,
Осталось эхо, что живёт во мне.
Воспоминаний призрачный парад,
И грусть, что сердце тихо так томит.
Как будто мир застыл в одном мгновенье,
И не даёт душе найти успокоенье.
Лишь холод стен, да запах старых книг,
И тишина, что душу мне проник.
И в каждом следе, что на стекле лежит,
Я вижу жизнь, что больше не спешит.
Она прошла, оставив лишь следы,
Как будто отголоски той беды,
Что словно тень накрыла всё вокруг,
И не даёт душе найти приют.
Но всё же, в этой мгле, есть что-то, что манит,
Какой-то отблеск, что в душе горит.
Возможно, память, что хранит тепло,
И не даёт забыть, что было и ушло.
Денис Крюков.