Вечерний свет и душа: стихи о быстротечности жизни
Приблизится, нагнётся до мысков,
Сотрётся и опять набухнет кратко
Вечерний свет, уже невысоко
Висит его холодная кроватка. Он свесил ноги, полные стрекоз,
Он задаёт единственный вопрос:
— Тебе несладко?
— Мне несладко.
Не разжимая кулака — течёт река.
Не разжимая век — глядит тоска. У леса лишь воскресная прогулка:
Стоит на месте
И краснеет глупо.
Темнеет небо долгой переписки: неразличимо убегают вдаль
Мычания прощальные улитки, надкусанный миндаль,
Непонятые волны, шум подводный
Листвы — необъясним, бесчеловечен.
Мы — летим. И так проходит вечер.
Денис Крюков.
Приблизится, нагнётся до мысков,
Сотрётся и опять набухнет кратко
Вечерний свет, уже невысоко
Висит его холодная кроватка. Он свесил ноги, полные стрекоз,
Он задаёт единственный вопрос:
— Тебе несладко?
— Мне несладко.
Не разжимая кулака — течёт река.
Не разжимая век — глядит тоска. У леса лишь воскресная прогулка:
Стоит на месте
И краснеет глупо.
Темнеет небо долгой переписки: неразличимо убегают вдаль
Мычания прощальные улитки, надкусанный миндаль,
Непонятые волны, шум подводный
Листвы — необъясним, бесчеловечен.
Мы — летим. И так проходит вечер.
Закат, художник с кистью золотой,
Лишь тронул горизонт, и сразу стало
Все краски мира чуточку иным,
Неуловимым, трепетным, усталым.
Лучи, как пальцы, тянутся к земле,
Пытаясь удержать уходящий день,
Но время неумолимо, как во сне,
И ночь ползёт, сменяя свет на тень.
В этой игре теней и света,
Где каждый шорох обретает смысл,
Где тишина порой громче куплета,
Мы ищем ответы, ищем свой смысл.
Вопрос, застывший в воздухе, как дым:
«Тебе несладко?» — эхом повторяется.
И в каждом слове, в каждом жесте мы,
Свою судьбу, свой путь, свой крест вверяем.
Река, что не разжимает кулака,
Символ упорства, силы, вечной битвы.
Тоска, что не смыкает век, пока
Не отыщет покоя среди молитвы.
Лес, что стоит, краснея глупо,
Словно стесняясь собственной красоты,
В этой картине мира, где всё хрупко,
Мы видим отражение своей души.
Небо, как лист, исписанный чернилами
Ночи, где звёзды — точки, что не счесть.
Улитки, ползущие тихо, с миндалями,
Символы медленного, но верного пути.
Волны, что кажутся непонятными,
Шум листвы, что душу тревожит вновь.
Всё это — часть жизни, необъятной,
Где каждый миг — и радость, и любовь.
Мы летим, как птицы, ввысь, к закату,
Оставляя позади все страхи и печаль.
И в этом полёте, в этом закате,
Находим мир, что так давно искали.
Вечер, что так стремительно проходит,
Оставляет след в душе, как след на песке.
И каждый миг, что жизнь нам дарит,
Храним в сердце, как самое ценное, как свет.
Денис Крюков.