Выборы: между прошлым и настоящим

Ходила на выборы. Кроме моей
на листе заполнена только одна строка.
Значит, из нашего дома
больше никто не пришёл.
Мне сказали, что я патриот.
Но я экспат.

Голосование — это печально.
Одинокие школьные коридоры,
где эхом отзываются шаги,
женщины в меховых жилетках,
словно птицы, готовящиеся к зиме,
тёплые места на холодных стульях,
которые никто не занимает,
явка не превышает тридцати процентов
по данным на шесть часов вечера.
Осень, выходишь — уже темно.
Ветер гонит по асфальту опавшие листья,
и кажется, что сама природа оплакивает
это унылое зрелище.

Раньше я любила ходить на выборы.
Это было целое событие.
После них можно было купить венгерскую ватрушку.
Сладкую, с творогом, ароматную,
которая согревала и тело, и душу.
А ещё там киоск с разными мелочами, однажды
мне достался набитый жонглёрский мяч.
Разноцветный, такой просто так не достать.
Он был символом чего-то необычного,
неожиданного, яркого,
того, что отличало этот день от обыденности.
Тогда выборы ощущались как праздник,
как возможность прикоснуться к чему-то важному,
и при этом получить маленькую, но приятную награду.

В этот раз киоск был закрыт.
Наверное, слишком поздно.
Или, возможно, просто не было смысла его открывать,
ведь посетителей почти не было.
Выходишь — уже осень.
Не просто время года, а состояние души.
Мама хотела купить мне ватрушку,
но я отказалась.
Не те времена.
Все эти приятные мелочи кажутся неуместными,
когда вокруг витает ощущение безысходности.
Люди отдали птицам свои голоса.
Не в метафорическом смысле, а буквально.
Потому что устали ждать перемен,
устали от пустых обещаний.
Отдали свои голоса ветру,
который унес их куда-то далеко,
не оставив следа.
Ни одна партия никуда не прошла.
Все усилия оказались тщетными,
все надежды развеялись, как дым.
Осталось лишь чувство пустоты
и горькое осознание того,
что ничего не изменилось.
И, возможно, даже стало хуже.
Это ощущение разочарования
тяжелым грузом давит на плечи,
и хочется просто уйти,
спрятаться от этой реальности,
которая кажется такой безрадостной.
Но куда идти, когда даже родной дом
становится лишь временным пристанищем,
а страна — местом, где ты чувствуешь себя чужим?

Анастасия Векшина.