Это я, это не ты. Стихи Яна Сатуновского

Это я, на мусорном ящике,
босой, вычебучиваю чечётку.

Это я, о сухую траву отираю штык.

Это я, живу с чужой женой.

Это я, это не ты.

.
Ян Сатуновский.

Это я, на мусорном ящике,
босой, вычебучиваю чечётку.
Под блеклым светом фонаря, что едва пробивается сквозь смог, я отбиваю ритм бытия. Каблуки мои – подошвы старых кед, стертых до дыр, – стучат по шершавому пластику, эхом отражаясь в пустых дворах. Это танец отчаяния и надежды, танец тех, кто оказался на обочине, но не сдался. Танец, который никто не видит, но который я исполняю с упорством обреченного.

Это я, о сухую траву отираю штык.
Не тот, что для войны, а тот, что вырос из меня самого – острый, как язык правды, жесткий, как броня. Он наточен годами испытаний, закален в горниле разочарований. Каждый штрих – это воспоминание, каждая царапина – урок. Я полирую его, чтобы он не заржавел от сырости обыденности, чтобы он оставался готов к тому, чтобы пронзить ложь, когда она снова попытается подступить. Это мое оружие, моя защита, мой вечный спутник.

Это я, живу с чужой женой.
Не в том смысле, как думают обыватели, с вожделением и грехом. Нет. Это жена, которая когда-то была моей, но которую жизнь, как злая шутка, отняла у меня, оставив лишь призрак воспоминаний. Теперь она с другим, и я наблюдаю за ней издалека, как за далекой звездой, чей свет когда-то согревал меня. Я живу с ее образом, с эхом ее смеха, с привкусом ее духов на ветру. Это мое наказание и мое утешение, моя потеря и моя вечная боль.

Это я, это не ты.
В этом мире, где каждый пытается быть кем-то другим, я остаюсь собой. Неудобный, не вписывающийся, но настоящий. Я не ищу одобрения, не стремлюсь угодить. Моя жизнь – это мой личный, ни с кем не сравнимый путь. Я – это совокупность моих падений и взлетов, моих побед и поражений, моих смехов и слез. Я – это история, написанная на обрывках бумаги, выкрикнутая в пустоту, прожитая в одиночестве. И в этой своей уникальности я нахожу свою силу.

Ян Сатуновский.